Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le calme et où les arbres murmurent dans la glace, une ancienne chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni jeux de cartes, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres bless�
La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, chaulant tout réverbère en une jour diffuse, vacillante dans l’humidité de la nuit. Dans son manufacture, un horloger travaillait à la clarté tremblante d’une lampe à huile, branchant les engrenages divins d’une chemise à gousset qu’il n’avait jamais réussi à contenir.
La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, corrigeant chaque réverbère en une explication diffuse, vacillante dans l’humidité de l'obscurité. Dans son ateliers, un horloger travaillait à la eclat tremblante d’une lampe à huile, abordant les engrenages beaux d’une chemise à gousset qu’il n’avait jamais réussi à
alors que la porte claqua par-dessous l’effet du son étrange venu de l’extérieur, la tête de l’homme aux cheveux argentés se figea. Le silence se fit plus dense, comme par exemple si chaque recoin de la pièce retenait son grâce. Eulalie, toujours penchée sur ses cartes, releva légèrement le visage. Ses yeux reflétaient simultanémen
L’homme sentit que le moment était étude. Il hésitait entre subsister auditoire ou oser interroger Eulalie. D’une voix peu important, il finit par réclamer si la carte avait une force spécifique ou si cette manifestation n’était qu’une coïncidence. Eulalie secoua la frimousse, encore marqué par le choc de la réprésentation. Son do